“  Чашка крепкого кофе, за окном Тверская.
Снова манит Москва ночными огнями.
Кто эти люди, что вокруг меня?
Кто они мне? И кто для них я?

Едут машины, спешат пешеходы.
Движется все, и я, кажется, тоже
Лечу куда-то, но против теченья:
Лица прохожих, улыбки, мгновенья.

Дорогие машины, дорогие одежды,
Тут же лица бомжей без тени надежды.
Это просто город с перекрестками судеб,
Справедливости нет, не было и не будет.

Это просто жизнь с лабиринтом из улиц,
С заблудившимся в нем миллионом безумцев.
С ярким светом витрин и любовью продажной,
С измереньем себя в единицах бумажных.
”